quinta-feira, 25 de setembro de 2008

O ato gratuito


(Gravura extraida do livro de Domingos Paschoal Cegalla, 8ª série do primeiro grau)


Muitas vezes o que me salvou foi improvisar um ato gratuito. Ato gratuito, se tem causas, são desconhecidas. E se tem consequências, são imprevisíveis.
O ato gratuito é o oposto da luta pela vida e na vida. Ele é o oposto da nossa corrida por dinheiro, pelo trabalho, pelo amor, pelos prazeres, pelos táxis e ónibus, pela nossa vida diária enfim - que ésta é paga, isto é, tem seu preço.
Uma tarde dessas, de céu puramente azul e pequenas nuvens branquíssimas, estava eu escrevendo à máquina - quando alguma coisa em mim aconteceu.

Era o profundo cansaço da luta.
Eu percebi que estava sedenta. Uma sede de liberdade me acordara.


Eu estava simplesmente exausta de morar num apartamento. Estava exausta de tirar idéias de mim mesma. Estava exausta do barulho da máquina de escrever. Então a sede estranha e profunda me apareceu. Eu precisava - precisava com urgência - de um ato de liberdade: um ato que é por si só. Um ato que manifestasse fora de mim o que eu secretamente era. E necessitava de um ato pelo qual eu não precisava pagar. Não digo pagar com dinheiro mas sim, de um modo mais amplo, pagar o alto preço que custa viver.
Então minha própria sede guiou-me. eram 2 horas da tarde de verão. Interrompi meu trabalho, mudei rapidamente de roupa, desci, tomei um táxi que passava e disse ao chofer: "Vamos ao Jardim Botânico." "Que rua?", perguntou ele." O senhor não está entendendo", expliquei-lhe; "Não quero ir ao bairro e sim ao Jardim do bairro." Não sei por que, olhou-me um instânte com atenção.
Deixei abertas as vidraças do carro, que corria muito, e eu já começara minha liberdade deixando que um vento fortíssimo me desalinhasse os cabelos e me batesse no rosto grato, de olhos entre-fechados de felicidade.
Eu ia ao Jardim Botânico para quê? só para olhar. Só para ver. Só para sentir. Só para viver.
Saltei do táxi e atravessei os largos portões.
A sombra logo me acolheu. Fiquei parada. Lá a vida verde era larga. Eu não via ali nenhuma avareza: tudo se dava por inteiro ao vento, ao ar, à vida, tudo se erguia em direção ao céu. E mais: dava também o seu mistério.
O mistério me rodeava. Olhei arbustos frágeis recém-plantados. olhei uma árvore de tronco nodoso e escuro, tão largo que me seria impossível abraçá-lo. Por dentro dessa madeira de rocha, através de raízes pesadas e duras como garras - como é que corria a seiva, essa coisa quase intangível e que é vida? Havia seiva em tudo como há sangue em nosso corpo.
De propósito não vou descrever o que vi: cada pessoa tem que descobrir sozinha. Apenas lembrarei que havia sombras oscilantes, secretas. de passagem falarei de leve na liberdade dos pássaros. e na minha liberdade. mas é só. O resto era o verde úmido subindo em mim pelas minhas raízes incógnitas. eu andava, andava. às vezes parava. já me afastara muito do portão de entrada, não o via mais, pois entrara em tantas alamedas. eu sentia um medo bom - como um estremecimento apenas perceptível de alma - um medo bom de talvez estar perdida e nunca mais, porém nunca mais! achar a porta de saída.
Havia naquela alameda um chafariz de onde a água corria sem parar..
Era uma cara de pedra e de sua boca jorrava a água. bebi. Molhei-me toda. Sem me incomodar: esse exagero estava de acordo com a abundância do jardim.
O chão estava as vezes coberto de bolinhas de ararueira, daquelas que caem em abundância nas calçadas de nossa infância e que pisamos, não sei por que, com enorme prazer. Repeti então o esmagamento das bolinhas e de novo senti o misterioso gosto bom.
Estava com um cansaço benfazejo, era hora de voltar, o sol já estava mais fraco.
Voltarei num dia de chuva - só para ver o gotejante jardim submerso.

(Clarice Lispector, Jornal do Brasil, 8 de abril de 1972, Rio)

Clarice Lispector, uma de minhas escritoras preferidas. Mulher de fina sensibilidade, é sem dúvida na crônica que Clarice nos revela a beleza sutil de sua arte. Optei por postar esta crônica em especial, por ser através dela em meu livro de 8ª série (Domingos Paschoal Cegalla) que travei conhecimento com a obra de Clarice e nunca mais me esqueci...


(capa do livro, guardo ele comigo até hoje, foi um dos poucos livros de primeiro grau que conservei. Detalhe: repararam no uniforme? O meu era igualzinho, alguém mais usou as famosas blusinhas brancas com saias ou calças cor de chumbo? E tem o detalhe das pregas macho.)

2 comentários:

Tânia Saj disse...

Márcia....sinceramente não sou fã de Lispector, já por diversas vezes tentei ler alguns títulos dela e não consegui entrar mesma "dimensão" para compreender. Porém, gostei muito da crônica, pela mensagem.Todos nós precisamos dos momentos de liberdade, de ócio....e também de atos de doação.
Ah, eu também usei esse uniforme, só que com cinto vermelho, camisa branca e bolso bordado com o logo da escola...que saudade!
Beijão

Carlos cruz disse...

Oi, Márcia. Você tem esse livro, de Cegalla, digitalizado? Se tiver, eu troco por algum outro livro que eu digitalizaria pra você.

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